Мальчик

Художница

Зимняя Москва сверкала сотнями огоньков, скрывая серо-белые будни под покровом снежного вернисажа. В переулке, заваленном сугробами, стоял старый дом, переживший множество эпох. В его тепле жила художница, чья вера в сказки некогда вдохновляла её кисть, но теперь угасла, уступив место усталости и сомнениям.

Когда-то её мир был полон магии: каждый закат обещал новое чудо, а каждое утро — бескрайние горизонты возможностей. Но годы, рутину и разочарования она ощущала всё сильнее, и вдохновение стало лишь слабым отблеском былого огня. Однако за несколько недель до праздников ей предложили разрисовать витрину старой кондитерской. Она согласилась, надеясь, что творчество сможет вернуть ей утраченный свет.

Ночами она работала над витриной, создавая зимнюю сказку: сверкающие гирлянды, ветви ели, припорошенные снегом, звёзды, мягко сияющие в ночи. Но странное ощущение не покидало её. С каждой новой деталью на стекле появлялся мальчик, словно проскальзывая в сюжет сам по себе. Его фигура то пряталась среди ёлок, то стояла в центре картины, но всегда казалась чем-то живым, будто она ждала своего часа.

Сначала она пыталась стереть его, но кисть сама возвращала мальчика на место. Вскоре художница сдалась, решив, что если он так настойчив, пусть останется — как напоминание о том, что искусство порой живёт своей жизнью.

В ночь Старого Нового года она вышла прогуляться. Мороз рисовал узоры на окнах, а снег падал мягко и неспешно, укрывая улицы. Подойдя к своей витрине, художница застыла. Там, среди нарисованных звёзд и сугробов, стоял он — тот самый мальчик, что так упорно проникал в её рисунки.

Он смотрел на неё с той же озорной улыбкой, что она изобразила. Его глаза, сияющие светом, которого не бывает у простых людей, будто звали её. Не в силах вымолвить ни слова, она шагнула ближе.

— тихо спросил он, хлопая круглыми глазками, а голос его звучал как звон далёких бубенцов.

Ты... как? Ты ведь мой рис...здесь?

 — изумлённо пролепетала она.

— ответил он спокойной улыбкой. 

Каждый твой мазок был молитвой о чуде.

Она растерялась, начала вспоминать сколько ночей проводила за работой, в глубине души пытаясь вернуть себе ту радость, что когда-то двигала её рукой. Малыш продолжил: 

Ты рисовала не просто витрину, выполнив работу и идя дальше. Ты создавала
чью-то мечту. Вот, например, огоньки: 

— мальчик начал размахивать ручками, пытаясь дотянуться до рисунков, —

в зимние ночи их свет словно согревает
людей; тут у тебя олени? Они зовут каждого прохожего верить в рождественскую сказку; а-а-а эти звёзды... 

Они словно говорят: «Загадай желание, и оно сбудется!». Как по мне, ты создала не просто работу, а вернула кому-то радость. Разве не чувствуешь это?

Художница опустила взгляд, будто боясь столь взрослых для его возраста глаз, и едва слышно проговорила:

Я давно прекратила жить ожиданиями, малыш, перестала чувствовать. Всё превратилось в работу, в привычку, которая ничего не приносит... Ни радости, ни смысла. Это просто жизнь и...его надо прожить. В мечты я уже не верю. Есть лишь цели.

Малыш фыркнул и рассмеялся:

Бро-о-ось! Звучишь как угасающая звездочка. И даже она сияет до последнего.... Мечты, цели, желания - это не сути одного понятия? Без мечты не будет и остального, разве нет? А если в них верить, можно наблюдать за их оживлением.

Мальчик покрутился на месте, руками вырисовывая воображаемый ореол.  

Вспомнив что-то, он вдруг стал серьёзным. Потянулся к кармашкам своей куртки и начал искать.

У меня есть кое-что для тебя. Во-о-от. 

Мальчик протянул своими ладошками маленький свёрток, перевязанный красной лентой. Художница, секунду промедлив, взяла, раскрыла свёрток и охнула от вьюги эмоций, пробежавших по её телу. Внутри была старая кисть, потёртая и столь тёплая от воспоминаний. Это была первая кисть, с которой начался её путь.

Моё «продолжени-и-ие», 

— так художница называла этот инструмент.

Она всегда была с тобой, хоть ты забыла, каково это — верить не просто в
себя, а в то, какие краски ты хотела создавать и как они меняли бы мир вокруг.

Глядя на подарок, девушка почувствовала, как в сердце снова зажигается тепло. В глубине души колыхнулось что-то забытое, бурей поднявшееся вверх, и глаза художницы наполнились слезами. 

Веришь или нет, твои мечты всё ещё живут внутри тебя.

Она подняла взгляд, но мальчика уже не было. Остался лишь слабый след на снегу и ощущение, будто она только что видела настоящую магию. Повернув голову, она заметила, что на витрине вновь сиял рисунок мальчишки, всё также лучезарно улыбающегося будущим посетителям.

На фоне заснеженной столицы художница сталкивается с воплощением своего рисунка — загадочным мальчиком, который приносит ей потерянную надежду и веру в чудо.

Чудо под Новый год

Рекомендуем к прочтению

Комментарии (2)