Ты видишь то, чего не видят остальные. Это плохо, когда ты видишь то, чего не видят остальные.

Тебе снятся очень яркие сны. Ты просыпаешься и почти не помнишь их.

Ты видишь во сне людей.

Люди из твоих снов — один день в году они танцуют на улицах и здороваются с тобой за руку. Люди из твоих снов — иногда они стоят у твоей кровати. Иногда они плачут. Иногда смеются. Иногда говорят с тобой. Иногда говорят о тебе. Ты не помнишь, что они говорят, над чем смеются и почему плачут. Но ты помнишь их, и это сводит с ума.

Ты был у психоаналитика. Ты всё честно рассказал. Про кошек. Кошки преследуют тебя. Нет, они не нападают. Они просто смотрят. Про зонтики. Где бы ты ни оказался, там обязательно будет человек с дурацким зонтиком. Про птиц. Почему-то тебя любят птицы. Тебе нравятся птицы. Совы. Тебе нравятся совы, и ты долго рассказывал, как это хорошо, когда над чёрными мокрыми крышами тебя несут мягкие крылья, и ты бесшумно летишь, чуть покачиваясь. И про окно. Ты не открываешь окно. Или ты не помнишь, как открывал окно. Иногда оно бывает открыто настежь, и дождь...

Ты запираешь двери, а они оказываются открытыми. Ты швыряешь газеты на пол у дивана, а наутро они лежат на столике. И камин. Ты никогда не зажигаешь камин. Откуда тогда там зола?

Ты думаешь, что это люди из снов.

Тебе страшно. Ты не хочешь сойти с ума. Ты набираешься смелости, чтобы пойти к доктору. Ты всё рассказываешь. Он внимательно слушает. Он делает записи. Секретарь даёт тебе карточку — прийти в пятницу. Ты приходишь в пятницу. Они не узнают тебя. У них нет записей о тебе. Они видят тебя впервые. Тебя снова выслушивают. Снова что-то записывают. Назначают следующий визит. Ты приходишь — приёма нет. Ты приходишь ещё через день. Там нет психоаналитика. Табличка на двери — "Хиропрактик". Девушка-секретарь, кажется, та же самая, говорит тебе, что хиропрактик доктор Хиггинс принимает тут последние три года. Психоаналитик, повторяешь ты. Вы ошиблись, говорит она.

Тебе кажется, что ты видел её во сне. Ты боишься спросить. Ты уходишь. Забываешь зонт. Возвращаешься. Нет никакой таблички. Дверь заперта. Никто не отвечает на звонок. Возле двери стоит дурацкий розовый зонт. Зачем-то ты забираешь его с собой.

Ночью ты просыпаешься — наверху хлопает открытое окно. Дождь хлещет в комнату. У стены стоит твой чёрный зонт.

У тебя нет друзей на работе. Ты не пытаешься ни с кем сблизиться. Ты сидишь в крохотном закутке без окна. Утром ты встаёшь по будильнику, едешь на метро, идёшь под зонтом, едешь в лифте, входишь в большой зал, садишься в своём закутке за стол, ты обедаешь в кафе на первом этаже, ты покупаешь что-нибудь на ужин, а после ужина ты ложишься спать. И видишь сны.

Ты носишь длинные полосатые шарфы. Ты никогда не покупаешь эти шарфы. Тебе никогда не дарят эти шарфы. Не дарят наяву. Ты просто находишь их в шкафу с одеждой. Ты надеваешь их. Тебе нравятся эти шарфы.

Ты покупаешь бокалы. Ты покупаешь много бокалов, куда больше, чем нужно тебе одному. Они бьются. Ты не помнишь, как разбил очередной бокал, но ты идёшь и покупаешь новый. Всё равно разобьётся.

Ты привык не оборачиваться, слыша за спиной хихиканье. Ты привык, что один день в году они танцуют на тротуарах, на крышах киосков, на верхней площадке автобуса, на платформе метро. Ты знаешь, что в этот день с тобой может поздороваться, приподняв шляпу, джентльмен с дорожного знака. Ты знаешь, что в этот день, где бы ты ни был, люди из снов придут в твои сны.

Они сидят на краю кровати. Они сидят на столе, болтая ногами. Они приносят сладости и играют на скрипке, они протягивают тебе хлопушку и нахлобучивают на тебя выпавший из неё клоунский колпак. Красивая девушка танцует с тобой, скармливает тебе дольками апельсин с ладони, а потом плачет на тёмной кухне.

Утром снова в камине пригоршня золы, наверху распахнуто окно. Ты находишь между страниц вчерашней газеты несколько радужных конфетти.

Люди из снов всегда моют посуду после вечеринки. Их шаги легки, их пальцы не оставляют отпечатков на стекле. Ты не знаешь, что ещё сказать. "Я никогда не мою посуду настолько хорошо"? Это глупо звучит.

Во сне ты знаешь их всех, ты помнишь их имена, ты один из них. Наяву ты видишь их краем глаза, но они исчезают, если резко обернуться. Наяву ты не помнишь ни лиц, ни имён.

Видеокамера. Фотоаппарат. Всё это приходило тебе в голову, а как же. Беспристрастная техника.

Приятель, которого ты попросил остаться переночевать — просто подежурить и рассказать, что он видел. Ничего он не видел. Он уснул. Без снов.

Про видеокамеру ты просто забыл. Про фотоаппарат тоже. И ты не помнишь, думал ли ты про видеозапись в прошлом году.

Провалы в памяти, кошки, зонтики, конфетти. Голоса. Птицы. Отражения в лужах.

Почему-то небо, отражённое в луже, кажется другим — нездешним, высоким, будто все его облака вытягиваются не вдаль, а вверх. Ты думал об этом, рассматривая отражения облаков и птиц. ты шёл вдоль лужи. В неё вплыл яркий медный флюгер на крыше, у трубы сидела кошка, и ты поднял голову посмотреть, там ли она на самом деле. Флюгер, крыша, дом и кошка отсутствовали. Вероятно, ты заглянул не вовремя. Но договориться о повторном визите не удалось. Через лужу проехал велосипедист, прошла девушка с детской коляской, потом целая орава школьников, а когда поверхность воды снова стала отражать облака и птиц, то кроме облаков и птиц там ничего не было. После множества усилий тебе удалось найти точку, из которой в луже можно было увидеть верхушку дерева. И всё.

Тебе опять снятся твои люди. Их много. Они заполонили твой дом, они повсюду, ты рад их видеть, ты разговариваешь с ними, как со старыми друзьями.

Наяву у тебя никогда не было столько друзей. Наяву ты сирота. Ты вырос у родственников в маленьком городе, ты никогда с ними не общаешься.

Ты пишешь на большом листе "Вы мои родственники?", ты рисуешь — у тебя нет таланта, выходит непохоже, ты злишься, комкаешь лист, выбрасываешь его. Берёшь новый. Тот же самый вопрос. Мелким почерком, слева и справа от надписи, ты вспоминаешь подробности из снов, ты составляешь словесные портреты. Перечитываешь. Получилось глупо. Ты хочешь порвать лист. Ты оставляешь его на столике у кровати.

Ты просыпаешься. Листа нет. Ты пишешь снова. Ты сидишь и думаешь, что, кажется, уже пытался так задавать им вопросы. Или нет? Почему тебе пришло это в голову только сейчас? Или приходило и раньше, но ты забыл? Это плохо, что раньше тебе в голову не приходило вести переписку со своими снами? Или плохо, что сейчас пришло?

Неуловимые события сна кажутся тебе много важнее реальности. Ты закрываешь глаза, пытаясь вспомнить. Обрывки, ускользающие тени. Почему женщина во сне плакала? Что говорил старик? Ты смеялся. Чему? Это было много похожих друг на друга молодых людей, или это один и тот же? Кто, чёрт побери, опять не закрыл окно? Ты вздрагиваешь, понимая вдруг, что ты на работе. На листе перед тобой крупно написано "НЕ ЗАБУДЬТЕ ЗАКРЫТЬ ОКНО" и, поперёк, "КТО ВЫ?"

Ты складываешь самолётик. Почему-то тебе кажется, что нужно просто запустить его, как в детстве, и он полетит прямиком к людям твоих снов. Унесёт твои вопросы. Унесёт твои сны, думаешь ты, и ужасаешься дважды — сначала этой мысли, а потом своему нежеланию расстаться с той частью жизни, где раз в год танцуют на крышах и низких заборчиках, где совы летят над городом, где к тебе приходят по ночам, пьют из твоих бокалов и слишком хорошо моют посуду. Где ты вместе с людьми из сна смеёшься над своими — их — словесными портретами. Там ты с ними заодно. Там ты знаешь все ответы.

Ты и сейчас смеёшься. Тебе легко. Закрываешь глаза, и в темноте плывут лица, звучат голоса.

Надо будет, что ли, научиться рисовать.

Ссылка на исходную публикацию - https://ficbook.net/readfic/69848

Часть 1

"Это плохо, когда ты видишь то, чего не видят остальные"

Роулинг Джоан «Гарри Поттер»

Гарри Поттер

Люди снов

Джоан Роулинг – лучший пример непоколебимой веры в собственный талант. Если бы после многочисленных отказов издательств она сдалась, мы бы не узнали историю о мальчике, который выжил. Книга про Гарри Поттера принесла автору состояние более миллиарда долларов. А нам подарила разнообразные компьютерные игры, мерч и игрушки.
Прихватите волшебную палочку и отправляйтесь в захватывающий магический мир при помощи наших фанфиков по Гарри Поттеру. Узнайте у самой Гермионы Грейнджер, сколько раз нужно рассечь воздух палочкой, чтобы перо взлетело? А может, вас интересует не магия, а продвинутая химия? Профессор Северус Снейп готов обучить вас зельеварению – и не только. Станьте попаданцем и испытайте с персонажами все самые яркие чувства: любовь и ненависть, дружбу и вражду. Узнайте тайны самого Темного Лорда, отправившись назад во времени, в прошлое Тома Реддла. Получите карту мародеров от близнецов Уизли и исследуйте все запретные места Хогвартса. Не обходите вниманием и горячие новинки: законченные произведения в жанрах «слэш», «фем-флэш» и «омегаверс» с весьма пикантными сценами. Будьте с нашим фэндомом: у нас круто, ведь читать фанфики по Гарри Поттеру из нашего сборника можно совершенно бесплатно.

Люди снов

Содержание

Часть 1

Комментарии (0)