Дождь хлестал по замазанным окнам «Freddy Fazbear's Pizza», превращая неонового Фредди в расплывчатое кровавое пятно. Воздух внутри вязкий, пропитанный едкой химией, сладковатой гнилью и подспудным запахом старой крови – как в заброшенной мясной лавке. Джереми Фицджеральд только успел опуститься в кресло, когда дверь скрипнула, впуская промозглый сквозняк и Фритца Смита. Тот выглядел как выходец с того света: лицо пепельно-серое, под глазами – фиолетовые провалы, глубокие, как ножевые раны. Пальцы, сжимавшие смятую пачку сигарет, мелко дрожали.lg...