«Представь: тонкая нить света, вплетённая в каждую каплю крови. Она поёт, но её песню можно услышать, только если перестать шуметь. Она не кричит, не требует, не доказывает. Она просто есть — как роса на лепестках, как первый луч, скользящий по воде. Большинство людей так спешат, что наступают на неё, не замечая. Лишь редкие души — чуткие, как натянутая струна, — умеют остановиться. Умеют услышать. И когда их голос сливается с её шёпотом, рождаются чудеса. Не громкие, не ослепительные — те, что согревают в самую тёмную ночь. Что это за нить, скажи? Что связывает твоё сердце с рассветом?»lg...