Осень 1889-го. Королевский бал пылает в ночи, словно последний корабль в шторм. Из парка тянет гарью — с окраин, где горят чумные бараки. В бальных залах льется шампанское и кровь: под шелковыми манжетами скрыты кинжалы и мечи, а за улыбками — договоры, скреплённые ядом. Воздух густой, сладкий — пахнет гниющими листьями, дорогими духами и смертью. И кажется, сам ветер шепчет: здесь роскошь умирает красиво. Танцуйте, пока играет скрипка. Завтра ваш портрет могут уже повесить в траурной рамкеlg...