Американская душа не старомодна. И в соцветии лилово-пурпурных перьев и юбки-столика это видно особенно ясно. В глазах, жестах. Глубоких, нервных и пошлых. То, как Мина переминается с туфли на туфлю, вся ряженая — ну просто кукла. Кукла Американа.

Танцевать, танцевать! Левой, правой и назад. Левой, правой и назад. Сожми руку (руку?) кавалера покрепче, пристегнись, ухватись, ведь эта карусель не остановится ни-ко-гда. А блевануть сахарной ватой так хочется, прямо на это витражное платье из иллюзий и снов, хорошее такое, чудесное; оно — плоть от плоти Тени. Бесплотного ухажёра, притягательного, как грех. Который уже успел побывать в твоём желудке, лоне, голове и, кажется, ещё один круг вдоль картонок-зверей — и в сердце...

Тебе не семь лет. Прискорбно, но факт. У тебя уже давно выпали все молочные зубы, ты спокойно засыпаешь без ночника, а твой желудок теперь едва ли выдержит бургерно-газировочную диету. Ты выросла. И тебе совсем не нужен детский садик, как нужен твоей младшей сестрёнке. Но, засматриваясь на обаятельного воспитателя этой милой обители, ты чувствуешь, что теряешь контроль над ситуацией. Прямо как в детстве.