В машине у Л тепло и сухо, пахнет дорогой кожей, сладостями и терпким одеколоном. Она откидывается на широкое удобное сидение и прикрывает глаза, пытается не замечать тепло чужого тела, тепло которое было слишком близко, близко, близко.

Он задумчиво пьет свой переслащенный кофе, разрезает клубничный торт на малюсенькие кусочки, дабы обмануть мозг и съесть поменьше. Из под рукавов виднеются хрупкие, белые запястья. Миса улыбается. Господи, как же это мило. Больной гений.

– Не бросай меня. Голос тихий и огрубевший от сна, а хозяин голоса прижимается к ней сзади. Миса устало улыбается, смотрит в потолок и думает, как же все это мило и нелепо. – Я не бросаю тебя, глупенький. Я хочу пить.

Она подходит вплотную, становится за ним, ближе чем дозволено. В воздухе парит еле уловимый запах клубники и Миса не знает, сможет ли она еще когда-либо в жизни есть эти красные, сочные ягоды без мысли о нем. Л молчит, темные пряди падают на бледный шею, и ей хочется оставить мириады синяков на его бледной коже. Хочется смотреть, как они расцветают словно фиалки, хочется давить пальчиками в эти красно-синие пятна, снова и снова...