Долгое время мы можем дорожить какими-то вещами, а в один момент просто взять и сжечь их.

А всё таки они очень красиво горят...

Мои руки слегка тряслись, щёки сковали засохшие слёзы, а на губах застыла улыбка, смешавшая в себе мою боль и мою радость.

Говорят, на огонь можно смотреть вечно. Мне кажется это правда, если горит что-то, что ты ненавидишь, но сам огонь не вечен. Закончится топливо - он погаснет.  Я много чего ненавижу, но не могу сжечь всё, поэтому хочу вдоволь насладиться своим костром.

Я села на землю, шёл уже второй месяц осени, на улице прохладно, но мне на это наплевать. Неважно, что случится со мной потом, ведь это будет потом. Подобную позицию нельзя назвать правильной, но так я думаю.

Как же хочется прямо сейчас рассмеяться так, чтобы меня слышал весь мир, но нельзя.

Уже, наверное, полночь, а я смотрю как горит где-то в поле костёр...

Забавно. Люди такие глупые и смешные...

Сначала берегут пуще собственных глаз, а потом берут и сжигают, а я такая же...

А в этом костре горели мои рисунки и волосы. С волосами понятно. Обстригла и решила спалить. Зачем рисунки? Нет, не подумайте, я вовсе не считаю, что они ужасны или что-то вроде того.

Просто так вышло, тот, кто нарисован на них мёртв. Потому каждый раз, заглядывая в скетчбук, я начинала рыдать, поэтому я ненавижу эти рисунки, а волосы ненавижу, потому что на них остались его несмываемые отпечатки.

Какая-то пустота образовалась внутри меня.  Это нормально: терять людей и грустить о том, что не увидишь и не услышишь их. Да, но что если я не могу отпустить его?..

Что если мне и самой стало неинтересно жить?

Мне всегда казалось, что мы никогда больше не расстанемся, а умрём в один день.

Сказки, всё это детские сказки. Разве прекрасна любовь?

Любить - значит уметь отпускать. Я поняла это уже давно, но не верила, что однажды должна буду отпустить.

Хотелось плакать, но я уже слишком устала, мои теперь уже совсем короткие волосы еле касались затылка и мерзко щекотали его. Я начала задумываться о том, чтобы постричься налысо.

Холодный ветер начал усиливаться, огонь стал плясать. Я получше укуталась в свою длинную кофту и продолжила наблюдать

Неизвестный

Вот блин! А потом по новостям показывают репортажи, где лес сгорел. Здесь же сено рядом! Дамочка, вы чем занимаетесь?

Моё сердце чуть не ушло в пятки. Я обернулась назад и увидела легко одетого юношу лет восемнадцати.

Работаю я тут, бате сено убирать помогаю. Он тут где-то шатается.

Дак костёр-то тушить будете?

Я аккуратно, честно. Можно догорит?

Парень тяжело вздохнул и оглядел костёр, а потом ухмыльнулся.

Да, у нас вот последнее поле осталось, в этом году долго как-то работаем. Но даже если успеваем, всё равно посменно и днём, и ночью работаем.

Так что с вещами не так? Чем они так не угодили?

А вы меня выгоните сейчас? Да?

Если причина весомая, то не стану.

Я опустила глаза в землю, не в силах сказать что-либо.

Лёха

Вы откуда к нам приехали? Из-за границы?

Вообще мама меня Дашей назвала, но мой сценический псевдоним постепенно вытеснил Дашу.

Он снова глянул в костёр.

Хочу досмотреть, если тоже интересно, садитесь рядом.

Парень не стал отказываться.

Шарлотта, вы извините, что так пристал, но костры в поле правда не самая лучшая идея, даже если вы очень творческий человек и у вас кризис.

Однако, пожалуй, лучше здесь, чем в городе.

Здесь меньше людей увидят смерть моей памяти. Думаю, ей бы не хотелось выставлять это на всеобщее обозрение.

Я всё не могу понять, как можно сжечь память.

Тогда у вас ещё будет возможность узнать.

Ой, простите, не отвечайте.

Да ничего, мне тридцать.

И вы не перешли на ты, узнав мой возраст?

Это было бы неуважением.

Как по мне, весь этот этикет тупость. Я даже к некоторым старым людям на ты обращаюсь.

Я стремлюсь уважать людей.

А я стремлюсь долги по учёбе закрыть.

Ещё ведь только второй месяц учёбы.

У меня там, в тракторе, кофта есть. Хотите принесу?

Нет, спасибо, костёр почти догорел, скоро домой поеду.

Тогда какой был смысл их поджигать?

Думала, что мне станет легче.

Я, когда со своей бывшей расстался, напился просто.

Нет, алкоголиком я стать не хочу.

А кто про алкоголь говорил, я про бабушкин компот. Правда, он немного на жаре до этого постоял...

Я не жгу вещи бывшего или неудавшиеся картины.

На моём лице появилась печальная улыбка.

Я жгу листы скетчбука, на которых был нарисован он...

Тот, кого я очень любила.

Очень люблю, но я больше никогда его не увижу.

Щёки снова стали влажными.

Мне так хочется вернуться в прошлое и никогда с ним не встретиться.

Если вы любите его, почему хотели бы никогда не встретить?

Память не горит

Комментарии (5)